Trans - Fusion

Il est 6h30. La photographe et moi prenons un petit déjeuner devant nos tentes alors que le jour est levé depuis longtemps. Ce petit déjeuner est entrecoupé de bières et de cigarettes pour moi. Au milieu de ce cercle de tentes qui rappelle à cette heure tardive le campement indien, nous observons le curieux manège de nos compagnons qui rentrent.

Quelques mots échangés dans l’absurdité de la situation. Ils reviennent les uns après les autres, comme des d’adolescents qui veulent rentrer en discothèque et qui ont peur d’être refusés s’ils se présentent en groupe ; ils arrivent à intervalle régulier dans une demi gêne doublée d’une forte ébriété qui finalement brouille toute forme de jugement.
Ils étaient pourtant tous au même endroit – nous y étions aussi. A cette heure tardive après l’arrêt de la Transbühne il faut se résoudre à se rendre à la Turmbühne. La musique y est moins convulsive : après avoir été à la Seebühne (rebaptisée Transbühne) le rythme sourd, puissant et régulier de sa concurrente parait fade. K et moi y avions établit un stratagème quelques heures auparavant ; pour se parler on s’accroupissait et nous en déduisions qu’au ras du sol ce n’était pas si terrible, on pouvait même (presque) parler.
La Turmbühne sert de sas de décompression à ces gens, parfois défoncés à l’acide - parfois non - qui veulent se diriger vers un sac de couchage qu’ils ne sont pas sûrs de (re)trouver. Ils y arrivent finalement. Nous les voyons rentrer un par un, tels des moutons retrouvant leur bergerie malgré l'orage.

Il est 7h 30, je ne sais déjà plus quelle cochonnerie est-allemande je viens de manger pour le petit déjeuner. Il est l’heure d’aller se coucher. La Turmbühne va continuer à produire son bruit sourd de machine aliénante. Bientôt les diurnes vont relayer les nocturnes.
Le seul moyen de dormir est de retrouver les boules Quiès dans ma tente...